the_whorish_lust

¡Gran noticia! ¡The Whorish Lust ya tiene página web!
Pero ¿Quienes son TWL?¿Tienen algún disco?¿O son solo unos charlatanes?
A partir de ahora toda la información sobre el único grupo de folk avant-rock de Andalucia esta en la red, en Tokelau para ser más exactos... una isla del pacífico:

www.thewhorishlust.tk

Ya lo saben... no tienen escusa para no visitarnos... Allí podrá encontrar información sobre todos nuestros discos, decenas de fotografías inéditas, anécdotas desternillantes, páginas ocultas con los personajes más variopintos y algunos archivos en mp3. Y lo mejor es que eso es sólo el principio, en septiembre más música, la historia de TWL en grafos y con un poquito de suerte hasta algún video clip y adelantos de su nuevo disco...

Yo de ustedes estaría siempre alerta. Nunca se sabe muy bien lo que nos depararán los TWL....

A la brecha de nuevo.
Han pasado tantas cosas desde mi ausencia. OT, la decrepitud de Daniel Johnston, manifestaciones profamilia, etc... Ya saldrán cosas que decir y que hacer. Ah, una última pregunta lanzada al viento ¿por que hay gente tan estúpida?
A buscar las respuestas en vuestras almohadas.

Cada día pretenden vendernos la moto. Si, y no hablo ya de política, religión, terrorismo o economía, sino de todo eso junto: la música que nos hacen escuchar, queramos o no en las radios y televisiones. La política es protagonista precisamente por su ausencia. ¿Qué peligro pueden significar para el sistema – haya el que haya- aberraciones como el reggaeton? ¿Por qué pretenden homogeneizarlo todo? Ya he hablado en más de una ocasión de lo latino.¿Por que se empeñan en meternos en ese piojoso saco?
Lo malo del pensamiento único, es que tiene una oposición igual de única, que sumadas dan la superestructura única.
El ejemplo más representativo es el de nuestro amiguito Alejandro Sanz, Sánchez, Magno o como quieras que se llame. Si el pensamiento único neoliberal nos impone música en inglés, yankie, guerras en países pobres, la oposición alternativa nos ofrece este fenómeno de la naturaleza, junto a Bebe, Melendi o El Canto del Loco (pijos de toda la vida reconvertidos) y un largo etcétera de carencia de contenidos. Incluso al que no le gusta semejante caricato dice: bueno, pero tiene calidad. Si, una mierda, que por su olor, color y textura debería estar en el museo de los mojones de más alta calidad. Y es que es la venta de la burra. Ale, que vive en Mayami, compone música él mismo, se junta con los gusanos y es un joven de su tiempo, solidario, comprometido con las causas: lucha contra la pobreza, contra la piratería y contra el sida. Además es un padre como la copa de un pino y su mujer es una mujer muy moderna (y muy pija) con la que se casó en Thailandia, por el rito balinés. Su música es fusión del flamenco, del rock, del hip-hop, de los sones sudamericanos, lo que lo hace un abanderado del mestizaje. Sale en los 40, en la MTV con su amiga Shakira, con Miguel Bosé. Tiene premios Amigo y Grammies latinos. Pero todo es fachada. Alejandro, si tiene dos dedos de frente deseará la muerte en más de una ocasión. Sus canciones son vacías. Lugares comunes de la gran masa. Corazones partíos, emociones, letras más sobadas que la pipa de un indio. Su música cada vez más neutra, prefabricada por ingenieros de sonido, músicos de estudio, productores globalizadores. Su imagen cambia de disco a disco. Perillitas, casullas militares, pintas de malotes del rap. Antes era un producto teen, pero ahora es la gran esperanza blanca de la música española, con permiso de Nacho Cano, Joaquín Sabina o Andy y Lucas. Llena estadios con jovencitas y con familias modernas. (La asociación esa de la familia se equivoca de enemigo, los homosexuales no han matado a la familia tradicional, la han matado las parejas hombre-mujer de ahora, modernas, adoradores de la barba y los tintes, de Crónicas Marcianas y de las comedias románticas, domingueros del Carrefour. Así salen los hijos como salen después.). Se mantiene en un discreto segundo lugar, por que ser políticamente correcto, es lo que funciona. Solo sale a la palestra para salvar de la quema mediática al gran bailaor Farruquito (ese Fitipaldi caló). Está contra el racismo, ya se a los gitanos, cubanos o asesinos al volante. Un dia, la corrección política (una cosa tan americana), que en este país la han hecho suya no los naturales aliados de George W. Bush, sino la oposición al unitarismo, l@s progresist@s, nos matará a todos de aburrimiento y por altos contenidos de glucosa en sangre.
Con este compendio tan grande de virtudes solo nos queda decir ¡Viva Alejandro Sanz! ¡Viva el mal! ¡Viva el capital! Pero que guay, pero que guay es Alejandro Sanz. Y recuerden un poco de Magno, es mucho.
Para que Ale no cante Más

Hola, amiguitos. Esto es una anécdota acontecida en el festival de Cannes.
Iba Bruce por la alfombra roja y tal, y le pregunta un periodista gabacho, muy socarrón:
Bruce, ¿por que los norteamericanos siempres sois los que salvais el mundo?,
a lo que Bruce contesta:
Que yo sepa los franceses no habeis llevado el hombre a la puta Luna.

Touché, gabacho.

Con Bruce, con Charlton y con Arnold, el mundo está a salvo.
por ahora.

¿Eres un chico rebelde y te gusta la música loca y súper especial?
El punk de los hermanos latinos

"Jamás la Tierra ha tenido el placer de dar cobijo a un ser tan desequilibrado como él, y ningún aficionado a la música punk se atreverá nunca a intentar sobrepasar los límites impuestos por este entrañable ser. GG quería devolver al rock n´roll el peligro y la subversión que según el se habían perdido, y para llevarlo a cabo se cubrió las espaldas con diferentes grupos a lo largo de su carrera, como The Jabbers, AIDS Brigade o los más conocidos Murder Junkies. Este hombre ya era de por sí un deshecho humano, pero cuando pisaba el escenario se volvía una bestia descontrolada: sus actuaciones solían comenzar con GG desvistiéndose y empezando a cagar delante de todo el mundo, para luego untarse sus heces por todo el cuerpo, tirárselas al público o... ¡comérselas! Entre los berreos y las defecaciones, nuestro hombre disfrutaba dándose fuertemente con el micro en la cara o, en su defecto, rompiéndose botellas en el cráneo hasta sangrar como un cerdo. Y GG no hacía trucos: para deleite de sus fans, todo era real. Cualquier despistado que hubiera entrado al concierto en ese momento habría visto a un animal cubierto de sangre, mierda y whisky desgañitándose con canciones punk. Al señor Allin también le encantaba intentar abusar de las féminas que se congregaban en las primeras filas, a veces incluso a punta de navaja. Si alguna de las chicas tenía suerte podía subir al escenario y mear sobre la cara de la estrella. Pero el plato fuerte era la confrontación directa con el público, ya que GG no quedaba satisfecho si no bajaba del escenario y le pateaba la cabeza a alguien. La gente huía despavorida ante aquel ser untado de caca que corría como un histérico e iba repartiendo puñetazos por el local. Por razones obvias, los conciertos no solían pasar de la tercera o cuarta canción, y cuando se presentaba la policía ningún agente quería detenerle ya que les daba asco tocar a semejante criatura. Él estaba convencido de que cumplía una misión en este mundo: despertarnos y devolvernos el peligro y la emoción de la vida, ¡GG quería cambiar el mundo! Para llamar aún más la atención, pretendía suicidarse en medio de un concierto y de paso acabar con la vida de cualquier infeliz que se pusiera a tiro. La noche de Halloween del año 1990 era la fecha escogida, aunque fue aplazándose hasta que GG Allin acabó en la tumba por una muy poco espectacular sobredosis. Este viejo cafre deja en pañales a cualquier otro grupo que pretenda conmocionar al público, y su violencia extrema no es más que un síntoma de la capacidad del rock n´roll para atraer a todo tipo de seres perturbados."

Página de internet sin nombre y autor. Gracias de todas formas
Ésta, para ser más exactos:
http://perso.wanadoo.es/fusprod/musica/violencia.htm

También para saber más, como siempre en
Wikipedia

Y como colofón un poema del colega:

The $20.00 Poem

by G.G. Allin
March 2, 1987 - Manchester, New Hampshire
--------------------------------------------
Angry! Angry! Angry!
Mouths are wide open, mouths licking the floor.
Licking the floor!
Mouths licking the floor I take notes.
Pour Pepsi onto thy dry wounds.
Again!
So long baby, so long Tommy J.
I glide on other rails.
Goodbye to easy, on my way to the place.
What!
The plan.
The plan is of course to stay in heaven and call everyone I know on the telephone.
Talk about wireless.
Wireless!
This is where movie begins.
Well, by the stars and the celluloid sky
Collapsing a million miles apart.
I hope you're happy now!
I hope you're happy now!
I hope you're happy now!
Poets, later on the $20.00 poem,
I meet Steve, who is looking for anybody.
Even me.
Together our eyes feel pain.
From a boat and boil oceans
Because we believe they can.
It's no trick man.
The earth is a perfume suitcase.
A perfume suitcase!
That brings me down.
That brings me down.
That brings me down.
A hair of darkness caught in my throat and you.
Well wasn't the body a treasure to spend.
Right!
A body to spend.
Spit in my face motherfucker.
Together we see more.
Carry the fall that extends our dreams behind our brilliant eyes.
We are the free for those who see us.
We bring light into the woods.
Into the fuckin' woods.
Into the woods!
Into the woods!
Into the woods!
Woods! Woods! Woods!
Into the Woods

Este año con la muerte de Juan Pablo II (¡te quiere todo el mundo!) y la posterior elección de Ratzinger Z como nuevo vicario de Cristo se ha tratado mucho de estos temas. Y según parece nuestro simpático amigo Carol va para santo que se las pela. Como Monseñor Escrivá o la Madre Teresa de Calcuta. Todo el mundo habla de los milagros de JuanPa, de que si era muy bueno, blablabla, blablabla. Pues yo me desmarco, oiga usted (como era de esperar). Si tienen que hacer santo a alguien que hagan a Neil Young. O al menos así lo pido yo. No sé si el bueno de Neil es católico, prostestante, ateo o hare-cristna, pero los ratos de felicidad que él me ha proporcionado lo hacen, para mí, el hombre más bueno del mundo. Con su voz en falsete y sus grandiosas canciones, me ha ayudado en los momentos difíciles, cuando lavando los platos, entre cucarachas y podredumbre, me sacaba del pozo, me daba ánimos para seguir atado a este cochino mundo. Habrá quien diga que soy un exagerado. No amigos, Comes a time o Alter the Goldrush son más poderosas que el Ansion Lesvi, que el Irenor, que el Prozac y que el Manuel Torreiglesias ese de por las mañanas. Me comentaba el otro día mi compañero de piso que a Neil Young no lo conocerían más de 1000 personas en este destino en lo universal llamado Las Españas. Me lo diría para picarme o no, lo ignoro, pero he llegado a la conclusión que me da igual. Con que lo conozca yo, me basta. ¡Loores a Neil! ¡Alabado sea San Neil! ¡Ratzinger haz algo!

Ya en serio, gracias Neil.

Quien quiera más información que la busque en el Google, no te digo.

Foto de Robert Altman
Montaje de Miguel Morales

Ni Carmen Sandiego ni Wally, Osama
Los malvados muyaidines - Film propagandistico
Cuando lo encuentres habla con el FBI

La petite Claudine un sitio MUY recomendable. ¡Gracias Carlos!

¿Porqué el género humano será tan miserable?
¿Acaso salimos defectuosos de fábrica?
¿Qué sentido tiene el libre albedrío?
¿Diversión para Dios o simple mala baba?
Las cosas que nos rodean son más o menos complejas. Lo que lo queramos complicar nosotros. Pero es que hay gente tan extremadamente retorcida, que debemos leer tochacos y tochacos de filosofía moral y saberes ocultos (el Necronomicon, i.e.) para rozar una zona de la mente que nos de un leve pista… de porque hay gente tan mala. Y no, no le echen la culpa al pobrecito Satanás, que como bien decían las Vainica Doble hace ya algunos años, se piensa que no hay nadie como él y hay muchísimos que son peor. Échenle la culpa a la televisión, pues realmente es el Dios embrutecedor del siglo XXI. Yo recuerdo, que aunque los pedagogos progres ponían muy mal la tele de los años 70 y 80, salían maravillas tales como “La bola de cristal” o “Mis terrores favoritos”,“Alfred Hitchcock presenta…”, esos programas tan locos, psicotrónicos, subversivos.
Empezaron con los videos domésticos. El sadismo de esos padres, al ver a su hijo desnucarse, sin acudir a ayudarlos, pues perderían un buena toma para que Arús le diese un kilo. Después el corazón. Hígados y cuarto y mitad de páncreas. Bilis encapsulada. La progresiva insensibilización nos convertía no ya en marionetas del sistema, sino en despiadados tiranos del mando sedientos de sangre. La interactividad al servicio de la descuartización. Lo que empezó como crónica social de señores ricos con señoras ideales en mansiones, en cócteles, en saraos de dudoso gusto mutó en la España de Puerto Hurraco. El glamour monagesco, la jet y la beautiful people, se democratizó de tal forma que las heroínas del papel cuché se han convertido en las papelinas de cocaína que la novia del padre de la cuñada de tal señora puta metió en el bolso de la asistente personal de la viuda del hermano de un popular comentarista televisivo, que a su vez no fue al entierro de una folclórica homosexual por que no pagaba la residencia al padre de la misma y además vendió una fotos en las que una famosa amiga actriz de la infancia de la folclórica salía cagando en el campo. Todo mezclado con dramas de la vida real. Con asesinatos, con violaciones (Nieves Perrero con Alcasser, recuerdan que espectáculo), con cibernovios psicópatas y violencia doméstica.
Y yo me pregunto, ¿esto nos interesa?... y seguro que sale el listillo de turno, crítico de televisión, diciendo que no, que si libros, documentales de la 2 y patatín patatán, que si la televisión es cultura, etc. Pues claro que NOS interesa a la masa. El español lleva dentro un diablo verde llamado envidia, que hace que nos sintamos atraídos por el mal ajeno. Y nunca estamos contentos oiga. El perro del hortelano. Y se puede internacionalizar con el célebre chiste de Woody Allen sobre las dos viejas judías que hablan de un restaurante y dicen: La comida es horrible… y además te ponen raciones muy pequeñas. Y es que amiguitos queremos mierda, mierda y muertos a los que profanar sus tumbas. Queremos crueldades en raciones King Size.
Y antes he dicho que le echen la culpa a la televisión. Estoy siendo muy injusto con este electrodoméstico. Y con los programadores de las cadenas (¿serán chimpancés o lo hará una máquina?). La culpa la tienen ustedes, o mejor dicho, NOSOTROS. La especie humana y el aburrimiento que nos lleva al circo. Panes et circensis. Tunin y progessive. Drogas y dinero. Poder de aniquilación del prójimo. La risa tras el trompazo. Piensa mal y acertarás. La cultura del ocio. A falta de hobbies, carne para la picadora.
Al liberarnos del trabajo de sol a sol, el sistema nos da peleas de perros, reyertas en discotecas de extrarradio, partidos de fútbol y pornografía en cadenas locales.
Y a los que nos da tiempo a pensar, porque somos un poco raros, nos ofrece películas, tebeos, música, underground, catacumbas… y que caramba, pornografía en las cadenas locales.
Saber que todo es una mierda no ayuda a cambiar las cosas. Y lo digo por propia experiencia.
Buena noches, amiguitos.
Dulces sueños.

Post Scrip: ¿Se nota que estoy de vacaciones?

Firmado: MM
(defensor de la tele basura como concepto subversivo, de las culturas alternativas catódicas y detractor de la "calidad" en la tele si esta es OT, Maria Teresa Campos o Ana Rosa.
Vivan los imitadores de Chiquito - sobre todo el primero que salió, del que nadie se acuerda-, el poli de la tele Manolo Jiménez, Eduard Punset y sus autodoblajes del inglés, los programas de zapping, la Banda del Sur, Carlos Latre y el Neng de Castefa)

Transcurren mis días entre el tedio y la desesperación. Por alguna extraña razón, mi televisión solo puede sintonizar canales en alemán y francés. La verdad es que no me extraña nada, la encontré en la basura y por algo estaría allí. Este mes de julio está siendo muy raro. Me lo paso esperando... a una llamada, a que publiquen una fecha... nunca mi futuro ha sido tan incierto y, al mismo tiempo, tan seguro. Nunca he gozado de tanta paz.

El silencio.

Escucho a Walter Marchetti que se dedica a tirar cosas por el wc, a The Arte Ensemble Of Chicago con sus ritmos (los únicos que soy capaz de soportar). Intento hacer memoria... había un libro sobre el ritmo “La tiranía del ritmo” o algo parecido... no consigo encontrarlo por ninguna parte. No consigo recordar el nombre del autor. Pero también escucho a Bowie y sus fantasías marcianas... Estoy emocionado con la idea de grabar el nuevo disco, con miles de ideas bullendo en mi cabeza y con miles de plagios listos para arrancar y transformarse en algo inesperado... afortunadamente mis limitadísimas capacidades para tocar cualquier instrumento garantizan la mutación perfecta... el plagio será irreconocible y todos ustedes podrán disfrutar de una música que jamás han escuchado antes. Mi último descubrimiento: los sintetizadores. Máquinas para generar ruido... RUIDO y silencio... el ruido que esta siempre ahí... el silencio ineludible.

Por fin averigüé la procedencia del artículo de Allin.
Página freak de primera categoria
Son FUS Productions-o0o-
Muy recomendable lo de Sobreactuaciones inolvidables.

... pero yo no tengo paz. En mi cabeza dan vueltas millones de cosas, pero o soy demasiado exigente o demasiado perro para concretar algo. Las noches son eternas y prefiero anular el día con el sueño. Es un tipo de depresión. La anulación de la vida consciente. Lo que veo, y sobre todo lo que pienso, me da miedo a veces. La falta de alegría por las cosas, solo sentir el alivio del que sobrevive y no la euforia del que vive. E intento salir, porque solo es el principio y lo puedo esquivar si me concentro y reuno todas las fuerzas, pero a que alto coste. Todo se ha derrumbado a mi alrededor en los últimos años, tu lo sabes Gaspar, porque también lo has sentido. La gente se va, el tiempo se escapa entre tus manos y el seguir en el inframundo (este año, sin Alicia) un rato más se me hace insoportable a veces. La mayoría del tiempo, gracias a las pastillas, y a lo que es peor, la costumbre, me las ingenio para pasar con más pena que gloria. La falta de alicientes para poner el pie en el suelo por las mañanas es inmensa... ya no me interesa demasiado la tele y no soporto muchas cosas. Mi comportamiento pasa por fases raras, disfruto viendo películas malísimas y me he aficionado a la Fórmula 1 ( los domingos son atroces en Granada, Fran y yo nos miramos y vemos la tele para no llorar como damiselas), pero no puedo aguantar ni por un segundo música que no me llene plenamente. La mayoría del tiempo tampoco puedo leer y cuando leo lo hago convulsivamente, pues ignoro lo que durará la racha. Y este terrible calor....

Bueno... algunas cosas en la vida nos ayudan a seguir adelante. Cuando uno no cree en Dios, ni en el más allá (ni en el más acá). Hay que aferrarse a pequeñas cosas como decía alguien... Las películas, aunque sean malas, la fórmula 1 (eso no me lo esperaba) y la música. Aún queda mucha música por oír... y mucha por hacer.
Ahí tenemos al GRAN Vic Chesnutt y sus pequeñas-grandes canciones. Recomendación ferviente:

1. Visitar su página
2. Descargar: Tablet y Brand New Song

Se puede ser feliz en un mundo como este... aunque solo sea durante los dos minutos que dura cada canción...

Jesús ha realizado un milagro y DIOS me ha vuelto a hacer feliz.

Esto obviamente es mentira porque no soy feliz (completamente), ni Dios ha hecho nada de nada. Pero bueno ya he salido del pequeño bache. Sigo con recomendaciones.
Un clásico entre los clásico, esta vez en la web Mondo Brutto

Esta foto es del peor día de mi vida... afortunadamente queda muy lejos...

Siempre se ha dicho que España es diferente. Y es innegable que así es. Pero lo que antes era Una, Grande y Libre, ahora es Muchas, Aún más Grandes y más o menos Libres, entre otras cosas por que antes en realidad era Algunas, Mediana y en absoluto Libre. Que lío de adjetivos que me estoy haciendo. Bueno el caso es que en España siempre hemos sido mitad guerreros, mitad soldados y nuestras peras eran más sabrosas y más verdaderas que las extranjeras. Dios eligió esta tierra como su predilecta, por eso no hace ni frío ni calor (Mirar en El Florido Pensil de Andrés Sopeña). Eso al menos nos decía la propaganda del Chacho Paco. Traducido a un lenguaje moderno, el español es basto, machista, racista, católico de boquilla y borracho, y en España o te mueres de frío o se te hierven los sesos en cualquier secarral. El cateto ha cambiado de hábitos, pero sigue siendo eso, cateto. Cambió la partida de cartas en el Casino por las compras en el Carrefour, el campo por el mostrador de funcionario y la era por el R-5 tuneado chapuceramente, y esto el que haya cambiado algo, porque otros siguen ahí, erre que erre. Y hablando de funcionarios, la última y definitoria cualidad: la picaresca. En eso los reyes, tu. Escurrir el bulto, especialidad española.
Pero -me pongo patriota por un momento- es que acaso un americano de Arkansas no es tan mentecato como un español de Almendralejo. No es tan pícaro y espabilao un italiano de Nápoles como un ibérico de Gandía. Y no es un británico de Edimburgo tan fenicio como un charnego de Mataró. No es igual de chulo un camionero gabacho que un taxista madrileño. Y si creen que estoy barriendo para casa se equivocan, la conclusión es que la globalización ha unido convergencias culturales y ahora somos una aldea global, pero aldea, aldea. Con su alcalde, su cura, sus tontos del pueblo, sus cotillas,su pareja de la guardia civil y su ligera de cascos.
Incluso algunos españoles estamos cogiendo los malos hábitos de sociedades tan avanzadas como las escandinavas, y vamos y nos deprimimos.

¡¡¡A donde vamos a llegar!!!

Ya que lo más parecido a Dios que tenemos a mano son los Beatles, a ellos pondremos velas virtuales o exvotos cibernéticos, oraciones trántricas o lo que sea.
La facción masculina de TWL desea la pronta recuperación a Alicia, la fémina del grupo este.

Desde un Máquina de Turing hecha con Legos hasta un muñeco de los Dukes de Hazard pasando por entrevistas con el nerd que sabia demasiado , la combinación Comunismo, Hipnotismo y los Beatles , como hacer popo en el espacio y retratos de mujeres desnudas hechos con chicle.
Aquí en TWL Directo con BOINGBOING

La jornada del músico
El artista debe regular su vida.
Aquí tienen el horario detallado de mis actividades diarias:
Me levanto a las 7.18 h; inspirado: de 10.23 a 11.47 h.
Almuerzo a las 12.11 h
y me levanto de la mesa a las 12.14 h.

Saludable paseo a caballo, en el fondo del parque: de 13.19 a 14.53 h. Otra inspiración: de 15.12 a 16.07 h.

Ocupaciones diversas (esgrima, reflexiones, inmovilidad, visitas, contemplación, destreza, natación, etc.), de 16.21 a 18.47 h.

La cena se sirve a las 19.16 y se termina a las 19.20 h. A continuación, lecturas sinfónicas en voz alta: de 20.09 a 21.59 h.

Me acuesto normalmente a las 22.37 h. Una vez por semana, despertar sobresaltado a las 3.19 h (los martes).

Sólo como alimentos blancos: huevos, azúcar, huesos rallados; grasa de animales muertos; ternera, sal, coco, pollo cocido en agua blanca; mohos de fruta, arroz, nabos; morcilla alcanforada, pastas, queso (blanco), ensalada de algodón y algunos pescados (sin piel).

Me hiervo el vino, que bebo frío con zumo de fuchsia. Tengo apetito; pero no hablo nunca comiendo, por miedo a atragantarme.

Respiro con cuidado (poco cada vez). Bailo muy raras veces. Cuando ando voy por los lados y miro fijamente atrás.

Muy serio de aspecto, si me río es sin querer. Por eso siempre me disculpo y con educación.

Sólo duermo con un ojo; tengo un sueño muy duro. Mi cama es redonda y perforada por un agujero para que pase la cabeza. Cada hora, un criado me toma la temperatura y me pone otra.

Desde hace tiempo estoy abonado a una revista de moda. Llevo un gorro blanco, medias blancas y un chaleco blanco.

El médico me ha dicho siempre que fume. A sus consejos añade:
—Fume, amigo: si no, otro fumará en su lugar.

Erik Satie, Memorias de un amnésico y otros escritos, Fugaz, Madrid, 1989

Dibujo de Picasso

Más excentricidades es Arte Sonoro

A veces es dificil diferencial las cosas ordinarias y feotas de las cutrmaravillas que hay por aquí, sobre todo porque salen de las mismas cabecitas ambos conceptos. Pero hay algo en el camino que hace que una cosa sea fea, muy fea y cutremaravilla. Las cosas que tiene el zapping. Estaba viendo, como si tal cosa, el último video de Rammstein en Sol Música,cuando me da sed y voy a por agua. Cuando vuelvo unas imagenes parecidas a los videos de karaoke inundan la pantalla. Una ¿música? enjendrada en el infernal estudio de cualquier desprensivo sale del altavoz de la tele. Una combinación letal de bakalao e Isabel Pantoja llega a mis oídos. Ver para creer, de verdad. Y me ha hecho pensar. ¿Por que la música de Camela*, que es eso mismo, copla+flamenqueo+rumba+progessive, me provoca una sonrisa -diciendome para mis adentros, no se puede ser más chano- y el terrible coctel de D.J.+I.P. me ha sentado hasta mal? Misterios de la vida.

*Fíjense en la cutremaravilla, Camela son indies. Si se meten en la página que he puesto verán que se autogestionaron su primera maketa en caseto, como si de un grupo de kolektivo radikal se tratase y después ficharon por una dicográfica independiente, en donde sacaron su primer disco, Lágrimas de Amor en 1994 (joer, vaya pedazo de nombre para disco de debut)

¿Y que me dicen del fenómeno que ha tuneao su furgo como la del Equipo A?
¡Cuanto arte contemporáeo desperdiciado por los barrios de España!

Estos días disfruto, gracias a la generosidad de algún benefactor desconocido, de una conexión wifi que va a toda ostia. Y esto me ha permitido a mi, un pobre paria, acceder a la famosa sociedad de la información. Como no puedo parasitar internet en el trabajo como el resto de la humanidad... Bueno, a lo que iba, que gracias a eso he podido descubrir las maravillas de la radio en internet. Recomiendo a todos ustedes que se instalen el fantástico Winamp (gratuito) y sintonicen la fantástica Soma FM. Llevo veinte minutos de buena música ininterrumpida. Igualito que Radio3... Ah! y muchísima gracias a mi benefactor, me está usted haciendo muy feliz...

Bueno Alicia, todo ha salido bien. ¡Que alegría! Aquí en Donostia esperábamos atentos, nerivosos, los constantes cambios de fecha, la llegada del titanio,... Por fin terminó todo y terminó bien. Esperamos que la recuperación sea tranquila y rápida. Gracias a tu voz TWL alcanzó su máxima cota de creatividad y genialidad. TWL somos tres (aunque solo dos demos el coñazo en el weblog... ), necesitamos que vuelvas a estar pronto con nosotros, necesitamos tus versiones de los Beatles, tus imitaciones de trompetas y tus coros geniales!!! Lo dicho, te deseamos lo mejor y poder verte pronto recuperada al 100%!!

Esta es la pandilla de frikis a los que debemos agradecer la desaparición de parásitos como Alejandro Sanz, David Bisbal... Hace diez años pusieron en marcha el mp3. Para saber más ir a www.hispasonic.com que lo explican todo... y de camino podrás escuchar uno de los mejores temas de los Whorish Lust: Blow Job.

"Well, let's not start sucking each other's dix quite yet."
Ojalá estuviese siempre el Señor Lobo para solucionarlo todo.

O=------=O

En el páramo estival, todo calor y vacación, mi cabeza está en una fase raruzca. Me cuesta reaccionar a los estímulos casi todo el día pero por la noche, con la bajada del termómetro, se desata un festival de pensamientos e interconexiones entre cosas peregrinas.
Ayer veía un documental en The Biography Channel sobre Nicola Coppola a.k.a. Nicholas Cage. A mí, este actor no me gusta ni mucho ni poco, pero es un ejemplo como otro cualquiera de estos reportajillos .Los programas de este canal, tal como dice el nombre, son la vida de personas, casi nunca contadas en primera persona, sino con entrevistas al primo del protagonista, a un amigo de la infancia y a unos cuantos periodistas americanos. Bueno, la cuestión es que iban repasando sus películas y tal. Lo grandioso fue que alababan mucho las películas made in Hollywood ( como La Roca!!!) y decían como el que no quiere la cosa, que cuando hace películas más independientes con Los Hermanos Coen o con David Lynch( a los que acusaban de raros, complicados y que solo tenían éxito en Europa), es por que no tiene ¡la valentía! de llegar a ser una estrella…
¿Se dan cuenta? Es un mundo de locos. Pero es que ese mundo de locos es el que impera. La visión comercial puede con todo. El baremo de la importancia de algo, es que lo conozca mucha gente y sobre todo que el artista, ya sea músico, actor, pintor o escritor haga lo que se espera de él. Y cuando no, le escupen en la cara.
Es más importante (mejor) Kenny G. que John Coltrane, por el mero hecho de que la música del mentecato de los rizos rubios se escuche en la sala de espera del dentista. Maná son, donde va a parar, más buenos que Los Planetas, que solo lo escuchan cuatro raros con pelos largos. Y así, sucesivamente.
¡¡¡Adam Smith, cuanto daño has hecho!!!
Por eso la última mierda, somos nosotros, TWL, que no nos conoce ni Cristo.

Mientras buscaba en el hiperespoacio la receta del "arroz con leche con olla expres" google me condujo a este misterioso almacén de recuerdos. Allí podemos encontrar, convenientemente catalogadas, series de TV antológicas, artefactos carpetovetónicos, objetos muy muy rancios y algunas cosas que haran que se te salten las lágrimas con el recuerdo de algún aditivo alimenticio retirado de circulación... Para volver a la infancia por unos momentos.

Sinceramente no sabía donde ubicar lo que sigue a continuación, que si bien aún no está escrito lo tengo en la cabecita. Me he decantado, ya, a priori, a ponerlo en TWL antes que en Doglife (mi lado más íntimo y personal) porque creo que hoy en día, lo de leer tebeos, sin ser japoneses, de ti@s en mallas o eróticos, es lo suficientemente underground para acogerlo en esta nuestra querida weblog de las profundidades.

Como decía, leer cómics ya está demodé, incluso en la contracultura. Nombres como Peter Bagge, Daniel Clowes o Robert Crumb, tan importantes, incluso famosos, han sobrevivido gracias a otros medios como la ilustración, el periodismo, el arte o el cine, y la verdad es que ni siquiera se escuchan ya demasiado, a no ser que seas lector de tebeos. (La muerte del Víbora)
Bueno, pues sumémosle a todo esto un autor español, unas historias cotidianas (aunque pueden llegar a ser increíbles) y un estilo no muy espectacular, en principio. Les hablo de Carlos Giménez. No voy yo a dar una charla profusa sobre su vida y obra, no. Solo les hablaré de emociones. Giménez ha dicho muchas veces que él no es sensible, es sensiblero. Que más dará. Sus historias, narradas con un estilo perfecto, están llenas de humanidad, o más bien, yo diría de humanismo. El hombre es un ser complejo a veces, simplón otras; malo, bueno, cabronazo, santurrón, cruel, tierno, asesino, salvavidas, ridículo, pletórico... Todo está entre los recuadros de sus viñetas. Rememorando sucesos de su vida, tan dura en los hogares de Auxilio Social, tan gris cuando vuelve a su barrio y tan cutre y divertida en los años que se hace profesional de lo suyo, creo que es cuando se expresa mejor. No es una autobiografía en toda regla, como las puedan ser las de Harvey Pekar, Crumb o Chester Brown en sus cómics. Es una síntesis, un medio para expresar sus ideas, su postura vital. A partir de unos personajes ficticios ( pero tan reales que se pueden asociar a personas con nombres y apellidos) mezcla sus recuerdos y los de la gente que le rodeó, para narrar su historia en particular, y la de este país en general.
Yo, que quieren que les diga, cada día lo admiro más.
Visiten su web www.carlosgimenez.com y ya me contarán. Y sobre todo, lean sus tebeos, si es que aún no lo han hecho.
También recomendable para hacerse una idea general un artículo de Marc Montijano Cañellas en Homines.com

En el dibujito Pablito García (el propio Giménez) y Adolfo M. Carrillo (Adolfo Usero, amigo de Carlos desde los oscuros años de Auxilio Social)

Pues si, Gaspar, me has hecho recordar la infancia con la web recomendada. Aquí pasando calor me acuerdo de las siestas, con 40 grados a la sombra y con un sol de justicia, jugando al Gran Héroe Americano* por el campo, como si tal cosa. Si tu eras Ralph Hinkley y yo Bill Maxwell, ¿mi hermana era Pam o pasabamos de la cursi de Connie Selleca?
También muy divertido el desdoblamiento de personalidad jugando al Equipo A*... cada uno hacía de dos personajes. Pero eso ya es otra historia.
Le he robado el título a Roald Dahl, pluralizándolo, también como pequeño homenaje.

*Ambas series se las sacó de la manga Stephen J. Cannel, el tipo que al acabar las series escribía a máquina y tiraba el papel.

¿Se acuerdan ustedes de este tipo? Es Richard Cleyderman. Tocaba el piano como los ángeles. Ha tenido en su carrera 267 discos de oro y 70 de platino. Es francés, tiene un apellido entre inglés y alemán, y no me prengunten por que, pero a mi me parece que tiene pinta de holandés. Es de esa típica gente que se hincha de vendes discos y discos con canciones y arreglos de lo más popular, pero parece que hay algo turbio detrás. Una secta, excentricidades, forma de vidas alternativas... no sé, algo extraño. Lo del principe del romance se lo puso Nancy Reagan. ¡Toma ya!
Pasa lo mismo en España con Luis Cobos, aunque en este caso todos sabemos la secta que está detrás. Es una basada en el dinero y la desconexión con la realidad. ¿Les suena la SGAE?

El artículito que les he puesto de L.Cobos es de ese gran periodico cibernético, Libertad Digital, de ese gran periodista que es Fede Jiménez-Losantos

Créanme, pocas veces he disfrutado tanto con una película. Multiple SIDosis es una obra maestra del cine amateur americano perpetrada por Sid Laverents. No exagero, de hecho ha sido la primera película amateur seleccionada por la National Film Registry (Libray of Congress de EEUU) para ser preservada por los siglos de los siglos junto con películas de Coppola y Spielberg.

La película comienza con un matrimonio americano típico de mediados de los años 50. Están sentados cómodamente viendo la televisión. De repente descubrimos que no es una noche cualquiera, es la noche de navidad. Sid abre el regalo que le hace Adelaide, su mujer.¡Ni más ni menos que una grabadora de dos pistas Aki M8! ¿Es eso lo que querías? –pregunta Adelaide. Sid está emocionado, a continuación comienza a experimentar con ella. Descubre el overdubbing... el resto, mejor que lo descubran ustedes mismos.

Multiple SIDosis es una de las obras más inspiradoras y emocionantes que he visto nunca. Para empezar demuestra que cualquiera en su casa con un poco de paciencia y genio puede hacer cosas fantásticas. No es necesario disponer de la última tecnología, ni de sofisticados y carísimos artilugios, lo único que necesitamos es creatividad... Por otro lado pone en su sitio a todos los que piensan que son la leche porque trabajan al margen de la industria y hacen música o cine en su casa... a la mierda con los artistas Se creen muy modernos e innovadores...

Mr. Laverents tiene ya más de 90 años y sigue en activo. Su carrera como realizador comienza en los años sesenta y dura hasta nuestros días. Puedes encontrar una filmografía detallada de sus obras más importantes en Roctober.com. Si te ha fascinado Multiple SIDosis, como a mi, puedes escribir a Sid y pedirle que te envíe más películas o algunos de sus libros, por muy pocos dólares. Al parecer, la vida de Mr. Laverents fue fascinante. Detrás de su aspecto de apacible vendedor de frigoríficos se esconde un personaje increíble. Dedicó parte de su vida al Vaudeville, lideró orquestas en Florida y trabajó en tecnología aeroespacial. Todo esto y mucho más aparece en su autobiografía 'The first 90 years are the hardest'.

Para ver la película necesitarán la última versión de QuickTime. No duden en instalarla... ¡¡A disfrutar!!

Los animales excavan sus madrigueras y eutrofizan con sus deyecciones. El hombre, sin embargo, el el ser vivo que produce mayores modificaciones del entorno como fruto de su conducta volitiva y de su actitud social.

Cuando Woody Guthrie afirmaba que la guitarra era una máquina que mataba fascistas estaba de cachondeo o algo. Y es que el fascismo no se va ni con agua caliente. Quizá el término fascista o facha se halla generalizado y no se aplique a los que primigenemente fue. Sea como sea, el fascismo es un ismo de rabiosa actualidad, no como otros anacronismos como comunismo, anarquismo, dadaismo y surrealismo. Han tomado las calles, oigan. Los panfletistas ahora son ellos. Los recortes son lo suyo. Los recortes en sanidad, en derechos fundamentales, en el pelo, en los impuestos y el déficit de la seguridad social. Eso sí, no crean que no están a favor del progreso, a favor del cambio, mientras no sea el de la constitución... Quieren mejores solares, mejores campos de golf, más rendimiento, más despido libre, más control, más policía, menos diversión.
Eso si, aunque temen (odien) a los maricas, a los izquierdistas obesos y a los separatistas, las guitarritas les encantan.

La mañana es extraña. La luz se cuela por las persianas venecianas y una voz distorsionada en la calle anuncia al camión del tapicero. Lleno de estreñeza me sumerjo en la red. Hoy soñé cosas raras y aún en la cabeza me retumban los últimos coletazos. Mañana a estas horas iré camino de Donosti. Esta tarde hay fiesta de cumpleaños. Por la noche película con Manolin y ahora aburrimiento dulce en las manos del sueño que de nuevo me invade de una forma sutil e hipnótica. Sobre la mesa hay libros de Bukowski, de Panero, de John Kennedy Toole, de la autoescuela, peliculas. En el suelo bolsas, agua, Coca Cola. En mi cabeza menos pelo, menos barba, tranquilidad en la mañana de Sábado. Los Planetas suenan. Si este momento durara años no creo que me importara demasiado.

LA FOTO ES PARA COLOREAR

El humo de su cigarro
se expande por el cuarto
hasta desaparecer.

Y cuando ha terminado
se vuelve muy despacio
hacia la pared.

No tiene mucho que aprender,
ésta no es la primera vez.
Me dice ven,
¿quieres hacerlo con mi amiga?
No está nada mal.
Vamos a hacerlo con mi amiga
tiene 15 años ya.

Si te interesa,
lo puedes intentar,
lo puedes intentar.

Me dice cierra los ojos,
y tal vez puedas desaparecer.
No tiene mucho que aprender,
ésta no es la primera vez.
Me dice ven,
¿quieres hacerlo con mi amiga?
No está nada mal.
Vamos a hacerlo con mi amiga
tiene 15 años ya.

Si te interesa,
lo puedes intentar,
lo puedes intentar,
intentar.

No he consultado TWA (porque no he podido) ni con TWG (por que no lo he creido necesario)pero creo que se puede decir que por unanimidad Sid Laverents es elegido componente de honor de este humilde grupo. Ojalá se nos pegue algo.

¡¡¡Este tio es un puñetero genio!!!
Gracias,G

The Goblins son un grupo de personajes de Chicago que se dedican a grabar discos y a ofrecer espectaculares conciertos ataviados con ridículos trajes. Dentro de la tradición de grupos como los Kiss y los Residents cada uno de los componentes de The Goblins ha elegido una personalidad que asumen hasta las últimas consecuencias. Al parecer se han cabreado con la discográfica y gracias a eso podemos descargar su último disco íntegramente: Increase Your Penis Size(...por lo visto se han pasado de vagos, juzguen ustedes mismos). Gracioso lo de estos tipos, ¿verdad?... pues aparecen en la todopoderosa / prestigiosa allmusic.com. Pronto llegará el día de los Whorish...

Supongo que no sorprenderé a nadie con esta página. Es www.filmaffinity.com. Se basa en el absurdo arte de baremar el arte y encima hacer amigos. O sea, tu votas tus películas preferidas y le das a un link que se llama Almas gemelas que te busca a los que más afinidad tenga con tus gustos. Este despropósito te hace averiguar quien odia a Alfred Hitchcock y a quien le gustan los Farrelli Brothers.
¿Habrá alguno así de música? Ojalá. Si conocen alguno hagánmelo saber.

Una recomendación, esta página, aunque es un lío, no tiene desperdicio. Altamente recomendable, especialmente la sección “Paranoias” donde podrán encontrar la página de SANTUARIOS:

“El estudio es la nada donde se origina el Big Bang del sonido. Una extensa llanura donde galopan libremente las secuencias. Un valle sobre el que despliegan sus alas las atmósferas en vuelo planeador. Un frondoso bosque donde cobran vida los organismos sintéticos. El oráculo donde se obtienen las respuestas a los enigmas de la síntesis. El santuario en el que se venera al Dios Electron y donde confluyen las misteriosas fuerzas de la inspiración y el azar. El punto de partida del viaje de exploración hacia nuevos mundos.”

Pues eso,... con montones de fotos.

Todos recordamos, o yo por lo menos, la final de la primera edición de ese disparata fagocitador llamado Operación Triunfo. Lágrimas, jovenes de la calle convertidos en superestrellas. Seres sencillos, campechanos, del pueblo, ídolos de la juventud ávida de iconos y referencias. Ese Bustamante, albañil, llorando por nada y por todo. Bisbal, con sus aletas de la nariz, dando vueltas y vueltas con sus rizos. Rosa de España, la gorda cateta que conmocionó a todo el país. Todos los chicos cantando "A tu lado me siento seguro...". Pero todo cambia. La mayoría se quedo por el camino, convirtiendose en los nuevos cómicos de la legua, dando recitales en gimnasios de instituto y en supermercados de segunda, no aceptando su fracaso. Los que si triunfaron han mutado espeluznantemente. Alejados de la realidad, con ojos de cocainómanos, los grandes amigos llamados David, se pasean por este mundo emborrachados de éxito y estupefacientes. Mirando con desprecio lo que ellos fueron una vez. Los niñatos sencillotes son ahora envejecidos jóvenes resabiados afincados en Mayami, alucinados ya no por el éxito sino por su enorme megalomanía, juntándose con los reyes del mambo, como Alejandro, Gloria o Emilio Stephan. Prefabrican en estudios de sonidos chillones, que deben estar más vigilados que el área 51, los hits del verano, y de los próximos veranos. Alguien está detras de ese éxito. Las mafias perpetuadoras de la cochambre musical, Guestmusic, Vale Music, Sony y todas las enormes maquinas de hacer dinerales a costa de "artistas" kleenex. Creadores de juguetes rotos, de tristeza, de desilusión. Y la pobre Chenoa, la que parecía más redicha y antipática, más segura de si misma, ha salido muy mal parada, dejada, abandonada a pleno día, y con perodistas delante, por su novio almeriense.
Y ahora el librito, que nos vuelve a confirmar que la Megaestructura se apoya en bases fuertes, donde el vil metal censura. Me imagino a los jueces y a los listos de la Trinca, entre centollos y percebes, jamón de pata negra y caviar, analizando y decidiendo que hay que prohibir el libro, por razones de control e higiene moral, porque si hoy cuestionamos a OT, mañana lo podemos hacer con el congreso y el senado, con el rey y con el papa llamado anteriormente Ratzinger Z. Tengo imaginación, ¿eh? Por que todo esto es mucho más frio, lo arreglan con faxes, teléfonos y cuentas en Suiza.
Si quieren saber algo mas del librito pinchen aquí

Y todo por ir a Eurovisión...